Viernes
Tengo 20 minutos para escribir, pero no decido el tema, el punto, el asunto, el qué.
Sé que he dicho mucho de Gillman, de mi amigo Paulji, y tengo algo nuevo que decir, sin embargo, antes lo haré del señor McKein. John McKein. Una letra más y sería John McKlein. No sé, pero presiento que él será el próximo policía del mundo. No creo que los gringos elijan a un no-blanco como presidente, menos al útero de Hillary que por cierto, ya va quedando lejos.
Los demócrata como que a la final son menos racistas que machistas. Y mejor que el candidato sea este man de raza indefinida -¿negro?¿hindú?¿polines?- y no una güera con cara de periodista implacable.
Obama es como Tigre Woods, o como el tipo aquel que salía con Elaine sin precisar cual era su raza. Mientras ella se sentía moderna por andar con un afroamericano, los otros tres lo tildaban de latino, de hindú, etc. Lo arrecho es que el tipo era, según él, judío.
Gillman tiene apellido de gringo. Su papá lo era. Su mamá no. Lo único que sé es que para él si hay dólares de cadivi. Pues se presentó en el templo rojo-rojito de TVES con plantas Marshall, guiatarras Dean. Supongo, marcas de fabricación cubanas. No creo que un puritano protestante del novo socialismo como él vaya a estar gastando bolívares fuertes en souvenirs del imperio. Eso no sería chavista Paulji.
Y de la nada una nueva enfermad explicaría mi aversión por el trabajo. La “enfermedad” se llama el síndrome de Burnout. Al carajo, pero si la única enfermedad contagiable por trabajar es, precisamente, trabajar. Es un tanto inocente creerse estos cuentos chinos de “the man” buscando enmascarar algo tan inhumano como los niños que trabajan 20 horas para Louis Vuitton en algún antro asiático cociendo las corbatas de boliburgueses como Pedro Carreño. Trabajar en una oficina es tan inhumano como eso, por eso, nunca pagaré tanto por una corbata.
Olga Tañón es música de gay. De hombres gays. Luego explicaré por qué.